Retalhos

As azeitonas que acabaram
O cavalo que fugiu de mim e em mim
E seu cabelo que se cortou,
Ou cortaram?
Eu não sei bem,
O sentido de se ter rumo,
Ter sentido,
De não comer de mão suja
De não falar de boca suja
De não lavar a alma suja
Eu vou fazendo tudo como manda o figurino
Em uma colcha de retalhos.
Cada um no seu retalho, não quadrado...
Sua agulha,
Sua dor.
E pra encerrar?
Ninguém diz nada,
A poesia é minha, costuro aqui
O que quiser.