Solitude ampla.

Solidão...

É um verme, roendo o oco, dentro do infinito...

E mesmo assim dói.

Sumiço (À Goya Lamartine)

...Fique invisível,
Só não suma por inteiro...

Te procuro, no escuro, só palavras respondem, no fone, na tela, no brêu, de nossas brumas.

...Cravei minhas unhas na parede,
Há dias não saio daqui, lugar comum,
Comum a todas as crises que cansei de ter,
Cansei, não aguento esse lugar em que me puseram e que aceitei.

Não vou descrever.

Exatamente sério, coitado, pobre, decepcionado, mesmo e baixo.

Amanhã...
Acordo, vejo o dia e tudo, só eu sei e todo mundo sabe.

Ser isso é assim.

E se fosse você?

Eu quero reparação, pelos anos de dívida, interna, externa, eterna,
Eu quero liberdade pela escravidão que ainda perdura,
Eu quero cotas pela injustiça nessa desigualdade,
Eu quero o reconhecimento da minha arte, que é renegada,
Eu quero participação nos espaços, tão des espaçados...
Eu quero um gole do café que "eles" tomaram na república,
Eu quero uma caneca do leite quente das vacas de Vargas,
Eu quero um pedaço das capitanias que de hereditárias, tem mesmo a cor,
Eu quero uma fatia do bolo que por e para "eles" é dividido.
Eu quero um presidente, uma ministra, uma atriz, uma filha, um comercial, uma voz, um olho, uma caricatura, um abraço, um sorriso, uma felicidade, um anjo Negro.
E se assim fosse com você?
- Só não venha agora me dizer, que tu também, não haveria de querer!

Com Você.

Ver o sol nascer,
Pular de uma ponte,
Enfiar a cara na torta,
Exposições em milhões,
Brigadeiro na panela,
Praia a noite,
Mil beijos contados pelo corpo,
Vinho na sua boca,
Amor na barraca,
Poesia com Licor,
Maratona de Filmes.

Todos os momentos um, mil noites e segundos e tudo.

Assim, meio sem querer,
Com Você,
Eu quero.

Pintor (À Goya Lamartine)

Me fez como quis
De sorrisos
E olhos.
De azeite
E doces...
Pechos y manos.
E teus negros olhos
Contrastando com tua branca pele
De neve e algodão.
Algo assim, que me fez perder
Nestes encantos.
Y me hace vivir por tus besos
Por tu piel
Tus encantos
E nada más.
Pero es pintor
Pintor de sua própria caminhada.
Nesse claro enigma
Por ti pintado.
Pintor,
Desses mistérios.
Dessas freqüentes idas.
Sem volta.